„Was ist weiter von uns entfernt: Belgien oder der Mond?”
„Belgien ist doch klar, Herr Schmitz!”, meint Frieda.
„Wieso nicht der Mond, Frieda?”
„Den Mond kann ich sehen, Belgien aber nicht!”
Deine Mudda hält ihren Arsch aus dem Fenster und singt "Der Mond ist aufgegangen", du Hurensohn!
Verkehrte Welt
Dunkel war's, der Mond schien helle, schneebedeckt die grüne Flur, als ein Wagen blitzesschnelle langsam um die Ecke fuhr.
Drinnen saßen stehend Leute, schweigend ins Gespräch vertieft, als ein totgeschoss'ner Hase auf dem Sandberg Schlittschuh lief.
Und den Wagen zog die Ziege rückwärts einen Berg hinauf, als die hundertjähr'ge Fliege droben zog die Turmuhr auf.
Ringsumher herrscht tiefes Schweigen, und mit fürchterlichem Krach spielen in des Grases Zweigen drei Kamele lautlos Schach.
Und ein blond gelockter Knabe mit kohlrabenschwarzem Haar aß dabei 'ne Butterschnitte, die mit Fett bestrichen war.
Von der regennassen Straße wirbelte der Staub empor, dass der Knabe bei der Hitze mächtig an den Ohren fror.
Auf seinem Heupferd ritt er munter durch das blaue Kornfeld hin. Endlich ging die Sonne unter und der graue Tag erschien.
Und das alles dichtet Goethe, als er in der Morgenröte liegend auf dem Nachttopf saß und im Telefonbuch las.
Deine Mudda ist so Fett das sie den Mond neidisch Macht!
Der Penis von deiner Mutter ist so lang, den könnte man als Leiter zum Mond verwenden.
Deine Mudder ist so fett. Sie ist so fett, sie muss auf dem Mond wohnen, weil auf der Erde kein Platz mehr ist!
Warum kann man Donald J. Trump nicht auf den Mond schießen? Weil er schon hinter dem Mond lebt!
Der Mond verdunkelt die Sonne nicht bei einer Sonnenfinsternis, Chuck Norris sitzt im Flugzeug!